Jag är inte här för att dela bara  min berättelse, utan berättelserna om flera exceptionella  indiska kvinnor jag träffat. De inspirerar, lär och guidar mig ständigt i mitt liv. De är otroliga kvinnor. De har aldrig haft möjligheten att  gå i skolan, de har ingen examen, har aldrig rest eller exponerats. Vanliga kvinnor som gjort saker utöver  det vanliga, med det största modet, visdomen och ödmjukheten. De är mina lärare. 
De senaste 30 åren, har jag jobbat och levt i Indien och jobbat med kvinnor på landsbygden. Jag föddes och växte upp i Bombay. När jag gick högskolan, träffade jag Jayaprakash Narayan, en känd Gandhi-ledare som inspirerade unga att jobba på  Indiens landsbygd. Jag åkte till byarna för att jobba på Indiens landsbygd. Jag var del av markrättsrörelsen, böndernas rörelse, och kvinnornas rörelse. På det viset, hamnade jag i en väldigt liten by, jag blev kär i en ung, stilig, dynamisk  lantbruksledare som inte var särskilt utbildad men han kunde dra åt sig en publik. Så i ungdomens passion, gifte jag mig med honom, och lämnade Bombay, och åkte till en liten by utan  rinnande vatten eller toalett. Ärligt talat, min familj och mina vänner  var förfärade. 
(Skratt) 
Jag bodde med min familj, med mina tre barn i byn, och en dag, några år senare, en dag, kom en kvinna som hette Kantabai till mig. Kantabai sa, "Jag vill öppna ett  sparkonto. Jag vill spara." Jag frågade Kantabai: "Du arbetar som smed. Har du pengar nog för att spara? Du bor på gatan. Kan du spara?" Kantabai insisterade. Hon sa, "Jag vill spara för jag vill köpa  ett plastskynke innan monsunerna kommer. Jag vill rädda min familj undan regnet." Jag gick med Kantabai till banken. Kantabai ville spara 10 rupier om dagen - mindre än 15 cent. Bankdirektören vägrade öppna ett konto  åt Kantabai. Han sa att Kantabais summa var för liten och att det inte var värt hans tid. Kantabai bad inte om ett lån från banken. Hon bad inte om bidrag från regeringen. Hon bad om en säker plats där hon kunde spara sina med möda förvärvade pengar. Och det var hennes rättighet. Så jag gick - Jag sa, om banker inte öppnar ett konto  åt Kantabai, varför inte starta en bank som möjliggör för kvinnor som  Kantabai att spara? Och jag ansökte om banklicens hos  "Reserve Bank of India". 
(Applåder) 
Nej, det var inte en enkel uppgift. Vår licens nekades - 
(Skratt) 
på grund av - "Reserve Bank" sa att de inte kan  utfärda en licens till en bank som främjar medlemmar  som är analfabeter. Jag var förskräckt. Jag grät. Och när jag kom hem, fortsatte jag gråta. Jag berättade för Kantabai och de  andra kvinnorna att vi inte kunde få en licens för våra  kvinnor var analfabeter. Våra kvinnor sa, "Sluta gråt. Vi lär oss läsa och skriva och ansöker igen, spelar roll?" 
(Applåder) 
Vi började våra läs- och skrivlektioner. Varje dag kom våra kvinnor. De var så beslutna att efter att ha  arbetat en hel arbetsdag kom de till lektionerna för att lära  sig läsa och skriva. Efter fem månader, ansökte vi igen, men den här gången gick jag inte ensam. Femton kvinnor gjorde mig sällskap  till "Reserve Bank of India". Våra kvinnor sa till tjänstemannen på  "Reserve Bank". "Du nekade vår licens för att vi inte kan  läsa eller skriva. Du nekade vår licens för att vi är  analfabeter." Men de sa, "Det fanns inga skolor när  vi växte upp, så vi är inte ansvariga för vår brist  på utbildning." Och de sa, "Vi kan inte läsa och skriva, men vi kan räkna." 
(Skratt) 
(Applåder) 
Och de utmanade tjänstemannen. "Be oss räkna ut räntan på vilket  belopp som helst." 
(Skratt) 
"Om vi inte kan det, ge oss ingen licens. Be dina tjänstemän göra det utan  miniräknare och så ser vi vem som räknar fortast." 
(Applåder) 
Naturligtvis, fick vi banklicensen. 
(Skratt) 
(Applåder) 
Idag använder mer än 100 000 kvinnor  vår bank och vi har mer än 20 miljoner dollar i kapital. Allt det är kvinnors sparbelopp, kvinnors kapital, inga investerare utifrån som frågar om  en affärsplan. Nej. Det är våra egna kvinnors sparbelopp. 
(Applåder) 
Jag vill också säga att ja, efter att vi fått licensen, idag har Kantabai ett eget hus, och bor med sin familj i sitt egna hus för henne och  hennes familj. 
(Applåder) 
När vi började vår bankverksamhet, märkte jag att våra kvinnor inte kunde  komma till banken för de kunde inte förlora arbetsdagen. Jag tänkte, om kvinnorna inte  kommer till banken, får banken komma till dem, och vi började komma med banken  till dörren. Nyligen, började vi med digital bank. Den digitala banken krävde att användarna  kom ihåg en pinkod. Våra kvinnor sa, "Vi vill inte ha  en pinkod. Det är inte en bra idé." Och vi försökte förklara att de kanske borde komma ihåg pinkoden; vi kan hjälpa dem komma ihåg pinkoden. De var bestämda. De sa "Vi föreslår något annat," och de - 
(Skratt) 
och de sa, "Vad sägs om tumme?" Jag tänkte att det var en fantastisk idé. Vi kopplar den digitala banken till  det biometriska, och nu gör kvinnor digitala finansiella  transaktioner med hjälp av tummen. Och vet ni vad de säger?  De säger, "Någon kan stjäla min pinkod och ta mina med möda förvärvade pengar, men ingen kan stjäla min tumme." 
(Applåder) 
Det stärkte vad jag redan lärt mig av  dessa kvinnor: förse aldrig fattiga människor med  dåliga lösningar. De är smarta. 
(Applåder) 
Några månader senare, kom en annan kvinna till banken - Kerabai. Hon intecknade sitt guld och tog ett lån. Jag frågade Kerabai, "Varför intecknar du  dina vackra smycken och tar ett lån?" Kerabai sa, "Vet du inte att det är  fruktansvärd torka? Det finns ingen mat eller djurfoder. Inget vatten. Jag intecknar guld för att köpa mat och djurfoder." Och sen frågade hon mig, "Kan jag  inteckna guld och få vatten?" Jag hade inget svar. Kerabai utmanade mig: "Du arbetar i byn, med kvinnor och finans, men tänk om det en dag inte finns  något vatten? Om du lämnar den här byn, vem ska använda din bank?" Kerabai hade en rimlig fråga, så i den här torkan, bestämde vi oss för att öppna  ett boskapsläger i området. Det är en plats dit lantbrukare kan  ta sina djur, och få foder och vatten. Det regnade inte. Boskapslägret förlängdes i 18 månader. Kerabai brukade gå omkring i boskapslägret och sjunga uppmuntrande sånger. Kerabai blev väldigt populär. Det regnade och boskapslägret stängdes, men efter stängningen, kom Kerabai till vår radio - vi har en samhällsradio som har mer än 100.000 lyssnare. Hon sa, "Jag vill ha en regelbunden radioshow." Vår radiochef sa, "Kerabai, du kan inte  läsa eller skriva. Hur ska du skriva manuset?" Vet ni vad hon svarade? "Jag kan inte läsa eller skriva, men jag kan sjunga. Vad är grejen?" 
(Skratt) 
Och idag, har Kerabai en regelbunden radioshow, och inte bara det, hon har blivit känd via radio och bjudits in av alla olika radiostationer, till och med från Bombay. Hon får en inbjudan och hon gör showen. 
(Applåder) 
Kerabai har blivit en lokal kändis. En dag frågade jag Kerabai, "Hur började du sjunga?" Hon sa, "Ska jag vara ärlig? När jag var gravid med mitt första barn, var jag alltid hungrig. Jag hade inte tillräckligt med mat. Och hade inte tillräckligt med pengar för  att köpa mat, så för att glömma min hunger började  jag sjunga." Så stark och vis, eller hur? Jag tänker alltid att våra kvinnor  överkommit så många hinder - kulturella, sociala, finansiella - och de finner sin väg. 
Jag skulle vilja dela en till berättelse: Sunita Kamble. Hon hade gått en kurs på en handelsskola och hon blev veterinär. Hon är dalit; hon kommer från ett oberörbart kast, men hon gör artificiell insemination  på getter. Det är ett väldigt mansdominerat yrke och det är ännu svårare för Sunita eftersom Sunita kommer från ett  oberörbart kast. Men hon jobbade väldigt hårt. Hon gjorde framgångsrika getleveranser  i området och blev en känd getdoktor. Nyligen fick hon ett nationellt pris. Jag åkte till Sunitas hus för att fira - för att gratulera henne. När jag kom till byn, såg jag en stor bild av Sunita. Sunita log på bilden. Jag var väldigt förvånad över att se en  oberörbar, som kom från byn, ha en stor bild vid byns entré. När jag gick till hennes hus, blev jag ännu mer förundrad, eftersom övre kastens ledare - män - satt i huset, i hennes hus, och drack chai och vatten, vilket är mycket ovanligt i Indien. Övre kastens ledare går in till en  oberörbars hus, och dricker chai eller vatten. Och de bad henne komma och hålla tal vid byns sammankomst. Sunita bröt hundraåriga kastvillkor  i Indien. 
(Applåder) 
Låt mig berätta vad de yngre  generationerna gör. Medan jag står här - jag är så stolt över att stå här, från Mhaswad till Vancouver. Där hemma, Sarita Bhise - hon är inte ens 16 år gammal. Hon förbereder sig själv - hon är del av vårt sportprogram, Mästerskapsprogram. Hon förbereder sig för att representera  Indien i landhockey. Och vet ni var hon ska? Hon ska representera oss i Olympiska Spelen i Tokyo 2020. 
(Applåder) 
Sarita kommer från ett mycket fattig  samhälle av fåraherdar. Jag är bara - Jag kunde inte vara  stoltare över henne. 
Det finns miljoner kvinnor som Sarita,  Kerabai, Sunita, som kan vara runt omkring dig med. De kan vara spridda över hela världen, men vid första anblicken kanske du inte  tror att de har något att säga, de har inget att dela. Du skulle ha så fel. Jag är så glad att jag jobbar med  dessa kvinnor. De delar sina berättelser med mig, de delar sin visdom med mig, och jag är bara så glad att vara med dem. 20 år tidigare - och jag är så stolt - att vi gick till "Reserve Bank of India" och startade den första banken för  kvinnor på landsbygden. Nu uppmuntrar de mig att gå till  den nationella börsen och starta den första fonden dedikerad till kvinnor på landsbygdens mikroföretag. De uppmuntrar mig att starta den första lilla finansbanken för  kvinnor i världen. Och som en av dem sa, "Mitt mod är mitt kapital." Och jag säger här, deras mod är mitt kapital. Och om ni vill, kan det vara ert också. 
Tack. 
(Applåder) 
